Mutter
Ratsch. Da lag das Bild, zerrissen, von meinem eigenen Vater.
Ich spürte die Tränen in mir aufsteigen und blickte hasserfüllt auf. Er beachtete mich nicht, grinste in Richtung des Fernsehers.
?Na, na!?
Mehr konnte er nicht sagen, um mich zu beruhigen. Es tat ihm nicht mal Leid, das merkte ich. Noch nie hatte ich so einen Drang, ihm die rote Vase mit ganzer Kraft auf den Kopf zu schleudern.
Rot, rot wie meine Wut.
Ich drehte mich auf den Absatz um und schlug die Haustür hinter mir zu.
Wieder einmal.
Und wieder einmal schwor ich mir, nie nach Hause zurück zu kehren. Wieder einmal wusste ich, dass ich nicht stark genug war. Meine Schritte wurden langsamer, immer langsamer. Ich blieb stehen. Drehte mich um. Sah das Haus. Ich seufzte tief. Er hatte gewonnen, wie immer.
Ich lief zurück, öffnete die Tür und ging zu ihm.
?Machst du den Abwasch??
Natürlich ich. Wer sonst. Ich wehrte mich ja nicht, das wusste er. Ich hasste ihn, ich hasste ihn so sehr.
?Ja.?
Ich ging in die Küche und wusch ab. Das zerfetzte Bild würde ich nicht wegschmeißen, diese Arbeit würde ich ihn machen lassen. Wütend schrubbte ich das Fett von der Pfanne ab. Langsam, um Zeit zu gewinnen.
?Räum diese Bildteile weg!?
Ich schloss die Augen, atmete durch. Zählte bis zehn.
?Ja.?
Ich ging zu dem Bild und hob es auf. Ich trug es vorsichtig zum Mülleimer. Und warf mein letztes Stück Würde weg.

Beeindruckend.

Gitterliebe

Lustlos stochert sie in ihrem Essen rum.
Ich beobachte sie dabei, halb amüsiert, halb traurig. Sie schiebt ein Stück Fleisch von der einen Tellerseite auf die andere. Dann seufzt sie gequält.
?Hey, schau mich an, Kleine?, sage ich in einem liebevollen Ton. Ich nenne sie schon seit Ewigkeiten Kleine. Genervt hebt sie den Kopf.
?Was??, faucht sie.
Überrascht ziehe ich eine Augenbraue hoch. ?He, mal langsam! Das ist nicht meine Schuld.?
Sie verdreht ihre Augen, dann widmet sie sich wieder voller Unlust ihrem Teller. Bedrückt schaue ich sie an.
?Hör mal, ich meine...?
Mit einem Blick bringt sie mich zum Schweigen. Einen Moment lang starre ich sie noch an, dann stehe ich verärgert auf. ?Ok, wie du willst. OKAY.?
Ich drehe mich schwungvoll um und stürme aus dem Raum. Viele Augenpaare sind dabei auf mich gerichtet.
Vor der Tür bleibe ich stehen, atme tief durch.
Es ist nicht ihre Schuld. Es ist nicht ihre Schuld. Es ist nicht ihre Schuld.
Plötzlich steht sie vor mir. Sie nimmt meine Hand und drückt sie leicht.
Eine Weile stehen wir so da.
?Wir sollten wieder reingehen... Sonst werden wir nicht mehr solche Freiheiten bekommen?, flüstert sie, den Blick auf den Boden gerichtet.
Ich nicke langsam.
?Ja?, sage ich.
Wir gehen wieder zurück in den Raum und setzen uns zu den restlichen Gefangenen.

Deine Texte lassen wenig Platz für Kommentare, es ist einfach alles gesagt. Dass etwas dahinter steckt spürt man. Und alles, was diese Situationen ausmacht, ist da. Als hätte man eben eine noch frisch vergessene Erinnerung wiedergefunden, es ist einfach da. Wuchtig, aber nicht üppig. Klar, eindeutig und notwendig.
Ach, was schreib ich für Müll ^__^
Jedenfalls mag ich das.

Zitat von LadyOz

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Mutter
Ratsch. Da lag das Bild, zerrissen, von meinem eigenen Vater.
Ich spürte die Tränen in mir aufsteigen und blickte hasserfüllt auf. Er beachtete mich nicht, grinste in Richtung des Fernsehers.
?Na, na!?
Mehr konnte er nicht sagen, um mich zu beruhigen. Es tat ihm nicht mal Leid, das merkte ich. Noch nie hatte ich so einen Drang, ihm die rote Vase mit ganzer Kraft auf den Kopf zu schleudern.
Rot, rot wie meine Wut.
Ich drehte mich auf den Absatz um und schlug die Haustür hinter mir zu.
Wieder einmal.
Und wieder einmal schwor ich mir, nie nach Hause zurück zu kehren. Wieder einmal wusste ich, dass ich nicht stark genug war. Meine Schritte wurden langsamer, immer langsamer. Ich blieb stehen. Drehte mich um. Sah das Haus. Ich seufzte tief. Er hatte gewonnen, wie immer.
Ich lief zurück, öffnete die Tür und ging zu ihm.
?Machst du den Abwasch??
Natürlich ich. Wer sonst. Ich wehrte mich ja nicht, das wusste er. Ich hasste ihn, ich hasste ihn so sehr.
?Ja.?
Ich ging in die Küche und wusch ab. Das zerfetzte Bild würde ich nicht wegschmeißen, diese Arbeit würde ich ihn machen lassen. Wütend schrubbte ich das Fett von der Pfanne ab. Langsam, um Zeit zu gewinnen.
?Räum diese Bildteile weg!?
Ich schloss die Augen, atmete durch. Zählte bis zehn.
?Ja.?
Ich ging zu dem Bild und hob es auf. Ich trug es vorsichtig zum Mülleimer. Und warf mein letztes Stück Würde weg.

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Erstaunlich gute Kurzgeschichte. Wie ein 5-Sekundentrailer aus dem Leben a´la ARTE.
Man merkt es, dass du gerne schreibst...

Dankeschön! (auch an blubbl natürlich). Es freut mich, wenn ich nicht die einzige bin, die ihre Texte mag (hach, klingt das herrlich eingebildet.)

Enstanden durch einen Streit, den ich ungewollt gestern Abend in einer Bar mit verfolgen konnte.

Er und Sie

Sie sieht mich an, als hätte ich ihr gerade eine Ohrfeige gegeben.
Vielleicht hat sie ja sogar recht damit, mich so anzugucken. Aber toll finde ich es trotzdem nicht. Ich meine, was kann ich denn dafür? Wir hatten klare Regeln am Anfang unserer Beziehung - und eine davon war eben, dass man Alkohol nicht als Ausrede für "Ausrutscher" nehmen darf.
Also, wieso tut sie jetzt so überrascht? Und guckt mich so an... mit diesen Augen, die ich liebe. Nein, ich liebe nicht ihre Augen, ich liebe sie. Sie mit ihren Augen. Verdammt, ich darf nicht weich werden. Keine Emotionen zeigen. "Sieh mal, Sophie... ich mag dich eben einfach nicht, wenn du so bist. Ansonsten liebe ich dich über alles, aber jetzt... du warst heute eine Aufmerksamkeitshure". Schon wieder dieser Blick...


Wie kann er nur? Ok, ich habe ein bisschen zu viel Alkohol getrunken und benehme mich vielleicht nicht ganz so, wie sonst. Aber er kann ja wohl nicht ernsthaft sagen, dass er mich jetzt gerade nicht mag. Was habe ich denn bitte getan? Außerdem sollte er erst mal sich selbst angucken. Er ist bekifft wie sonst was, hat sich sogar schon übergeben davon. Angeblich ja, weil ihm so schlecht von meinem Verhalten ist, aber wer's glaubt... Ich habe nichts getan! Ich saß auf dem Boden und habe mir von einem Freund aufhelfen lassen. Danach habe ich mit ihm noch ein Bild mit mir zusammen gemacht. Was bitte schön ist daran eine Aufmerksamkeitshure?
Schon alleine dieses Wort... muss er das immer benutzen? Ich gucke ihm in die Augen. Das war ein Fehler, sie sind komplett rot umrandet. Scheiß Drogen. Scheiß Alkohol. Er ist trotzdem im Unrecht!

Auch wenn es nichts wirklich mit meiner anderen Geschichte zu tun hat...

Regen II

Der Regen prasselte gegen das Fenster, gegen das das Mädchen seine Stirn dagegendrückte. Könnte sie doch nur rausgehen! Einfach die Tür aufmachen, sich lachend und wirbelnd unter den Tropfen drehen und dabei das Leben fast vergessen. Könnte sie doch nur...
Es wurde immer heftiger, immer herrlicher. Fast wie eine Sintflut. Das Bedürfnis danach, den warmen Sommerregen auch SPÜREN zu dürfen, ließ alle anderen Gedanken verblassen. Das laute Prasseln alleine füllte sie schon lange nicht mehr aus.
Mit leeren Augen blickte sie ein paar weitere Sekunden den Tropfen hinterher, dann ging ein Ruck durch ihren Körper.
Sie drehte sich und rannte los. Die Tür schwang auf, kaum dass sie sie beührt hatte. Sie stürmte den Flur entlang, riss mit einer nie dagewesenen Energie das Eingangstor auf und stand jetzt nur noch ein paar Zentimeter entfernt vom Regen, geschützt durch eine kleine Überdachung.
Sie zitterte in der Sommerhitze. Die Hektik, von der sie noch eben ausgefüllt wurde, fiel von ihr ab. Wie in Zeitlupe hob sie ihren Arm, immer näher dieser scheinbar undurchdringbaren Wand aus Tropfen heran. Und endlich, endlich, beührten ihre Fingerspitzen...

"VERDAMMT NOCHMAL, ich sagte weg von diesem scheiß Fenster!"
Das Mädchen zuckte verschreckt zusammen und stieß einen Laut des Leids aus.
"Klappe. Geh in deine Ecke und verreck."

Sie setzte einen Fuß vor den anderen, immer noch zerrissen zwischen Realität und Tagtraum. In der Ecke kauerte sie sich zusammen. Vielleicht, wenn sie Glück hatte, wenn sie es sich wirklich ganz fest wünschen würde... vielleicht würde es dann am Tag ihrer Hinrichtung regnen.

das sind richtig gute Geschichten...
ich mag die echt super gerne, mehr kann ich da nicht zu sagen